Camino de regreso,
conozco como empieza y como termina el viento,
nunca se presenta alguna ráfaga sin conocer
entre el orden de las idas y venidas....

Habito entre lecturas distantes,
distraída de aquello que impacta a simple vista,
titilo, permanezco bajo una imagen turbia, alejada.

¿Alejarse de las cosas ayuda a ver con más claridad?
 ¿o se trata de una falacia para justificar un ostracismo autoimpuesto?

Buma. (en el viento)

Colgada de una idea.

¿alguna vez alguien nos descubre?, ¿alguien puede vernos realmente detrás de todo el disfraz que montamos diariamente para afrontar el tiempo?¿cuál es la posibilidad de que esto ocurra?

..el ser humano se engaña permanente ... pierde el tiempo rodeándose de cosas superficiales, a las cuales nombra de manera sofisticada y piensa que con ello hace más profunda su vida, sin embargo, sólo la carga de cuestiones sin sentido...

cuando era adolescente, mi deseo más profundo era encontrarme con alguien que con ciertas palabras me descubra... y de hecho cuando sucedió, al final resultaron ser sólo palabras.. ¿ sólo palabras?

¿necesitamos de otros, del "otro", para descubrirnos? ¿podemos sostenernos desde una reflexión profunda pero solitaria? ¿podemos ser sólo nosotros en el mundo?, a veces pienso que esto no es tan absurdo, cuando miro a mi alrededor, la mitad de las personas parecen vivir en un "micromundo" encapsulado...

sobre este tema, en una película el protagonista le expresaba a su terapeuta que había cuestiones que ya no las debatía más, precisamente porque lo quebraban emocionalmente y no llegaba nunca a una respuesta certera. Lo mismo ocurre conmigo...

Edge, Sylvia Plath

The woman is perfected.
Her dead

Body wears the smile of accomplishment,
The illusion of a Greek necessity

Flows in the scrolls of her toga,
Her bare

Feet seem to be saying:
We have come so far, it is over.

Each dead child coiled, a white serpent,
One at each little

Pitcher of milk, now empty.
She has folded

Them back into her body as petals
Of a rose close when the garden

Stiffens and odors bleed
From the sweet, deep throats of the night flower.

The moon has nothing to be sad about,
Staring from her hood of bone.

She is used to this sort of thing.
Her blacks crackle and drag.

oculta en música

Algo por decir.

"Bien, veamos. Después de concluír que tengo depresión me va a dar medicamentos, ¿cierto?...
Se que cientos de personas los toman y están bien. En serio.
Saldré de aquí y volveré al trabajo con mis nuevos antidepresivos.
Cenaré con mis padres y los convenceré de que volví a ser una persona normal, que no causa problemas.
Y un día un tipo me propondrá matrimonio. Será amable y mis padres estarán muy contentos.
En el primer año, haremos el amor todo el tiempo. En el segundo y en el tercero, cada vez menos.
Y cuando nos cansemos el uno del otro, quedaré embarazada. Tener hijos, mantener un empleo y pagar la hipoteca mantendrá nuestra estabilidad por un tiempo... Y luego de unos diez años, tendrá una aventura... porque estaré muy ocupada y muy cansada. Y lo voy a descubrir.
Trataré de matarlo, y a su amante... a mí misma. Lo superaremos...
Y algunos años después, tendrá otra. Esta vez voy a fingir que no lo sé, porque armar un alboroto no vale la pena esta vez...
Y viviré el resto de mis días... a veces deseando que mis hijos tengan la vida que nunca tuve, otras veces, feliz en secreto, porque se están convirtiendo en mi repetición.

Estoy bien. De verdad."




Fragmento de Veronika decides to die de Emily Young.

Revuelta en aire

enlace idiota del que no me puedo soltar

(cuando el viento corre para lados indirectos)

caminante de los sueños sin comienzo ni final,

no elijo, ni quiero, ni deseo

las palabras se mezclan

y ni siquiera saben leerte de forma equivocada.

Buma