viernes, 14 de diciembre de 2007

El pasado ha muerto.

El pasado esta muerto
(hilos de baba)

no niego mi maldad
ahogo este instante (me cubro en este miedo)

poder recuperar
al hablante

prometía ser inhóspito

no puedo olvidar quien soy.


En el centro de la calle
solía juntarse polvo,
cuando el sol llegaba a ocultarse,
el aire lo removía todo hasta entumecerse.
Desgarrada
invierte el juego
una impronta en la ventana.

Hablas porque tienes el poder hablante
el surco no puede tocarte
te elevas.


Mas no te dueles,
no te busca
no juegas la mísera sílaba
(que escondes detrás de tu espalda),
la guardas aquietada
(aunque las manos te tiemblen),
las mantienes ocultas,
(te cortan la respiración)
casi ni hablas,
transportas la danza hablante

mientes hasta tu nombre


no hay un lugar
donde poder celebrar el rito hablante


¿Máscara o rostro?

Ensucia la huida.
Mata al hablante.
Buma.

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