(...) este asunto de la poesía es el peor de esos pisotones, te debilita, y si un hombre ya es débil antes de escribir poesía, entonces se convierte, finalmente, a través de los golpes de sombras y quejas, en lo que es: sólo otro muchachito rosado que hace su puto trabajo de la manera más frágil y vomitiva.
tenés que entender que hay otros modos de enfrentar la vida que no son la máquina de escribir, quienes lo hicieron así quizá no sean el mejor ejemplo, nunca tomes el Arte como un espejo sagrado, lo justo siempre es poco, y eso incluye a todos los siglos, los países más honorables no sobreviven por coraje, ni las épocas sobreviven a los buenos artistas, todo es azar y mierda y el golpe de los vientos, por favor perdóname las malas palabras, si hay algo que odio es una palabra vil dicha vilmente o un chiste verde o el sexo y la vida de un hombre y una mujer que quieren la cosa así como está. Quizás yo esté perfectamente loco y vos deberías saberlo (una nota sombría con chillidos dorados) y no tengo intenciones de agarrármelas con tus obras de teatro... algunas están bien... Racine, etc. y uno sólo se puede reír de eso cuando no da o intenta, y yo digo adelante: versos o llamadas telefónicas o tarjetas de crédito o muerte o amor o enormes balnearios en playas de sonido y golpes y momentos de medianoche, te agradezco por seguir y yo, también, mientras tanto sigo un poquito más.
p/d: no me odies por sentir más de lo (quizás) necesario, puede que sea mejor que las ranas perdidas y el aire quemado de nylon y neón.. puede que sea mejor que nos convirtamos en criaturas de gestos en vez de realidad, y el matrimonio es una realidad de la vida y muy pocos de nosotros pueden soportar el matrimonio o la realidad o la vida.
Charles Bukowski.
Fragmento de Cartas & Poemas.
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